阳春三月，我又一次离开家乡。妈妈收拾妥当行囊，送我到飞机场的巴士站。我们面对面站着，春天的日头总不够暖和，我和气暖着妈妈略微发糙的手指。妈妈微笑如花，叮嘱我按时吃药按时睡觉诸如此类的话。不禁使我想起，妈妈从前每天都要重复的两句话：记得拿月票，放学早点回家。这一听便是十几年。

　　八岁那年，我拥有第一条妈妈亲手缝纫的碎花连衣裙。她牵着我的手在百货柜台，挑选了一下午布料，挑花眼也挑不出囫囵个来。

　　之前，我和邻居的孩子们爬沙枣树。一不小心将心爱的裙子划破了。我哭着跑回家，两手抻开破洞的地方给妈妈看。哭并不仅仅是因为裙子破了，其实更害怕妈妈生气。妈妈说：好了好了，补过就可以再穿了。

　　我一瞧妈妈非但不生气，心情格外好的样子，顺着说：那我能有件和凤儿一样漂亮的花裙子吗？

　　妈妈勾了下我的鼻头，说：你这小鬼头。

　　我们在最后的柜台挑中一款花布，藕荷色底儿带碎碎的小白花。我雀跃地牵起妈妈手，指那鲜艳颜色又素净的布料，于是我得到了它。一进家门，妈妈为我量尺寸，用剪刀破开花布。花布被裁成或对称的，或大小不一的片儿，踩动缝纫机将那些布片儿拼凑并缝合。

　　我端着小板凳，吃着红豆冰棍，笑吟吟看妈妈。妈妈时不时扭头冲我微笑，念叨着：等长大了，妈妈给你做更多花裙子，好不好？

　　我撇撇嘴，想了想说：那结婚以后呢？

　　一瞬间，我仿佛听见不容察觉的一声叹息。我还来不及追问那声叹息意味着什么，妈妈已经拉起我比量花裙子是否合身。她躲避着孩子要问的问题，躲避孩子终将长大......正逢夕阳西下，闻着邻居家的饭菜香，缕缕夕阳色彩撒向妈妈微微弯曲的背后，勾勒成一副唯美的水粉画。

　　我始终认为，每个女儿是出自妈妈的手的一件艺术品。妈妈使女儿懂得或多或少的生活真谛，哪怕是浮浅的，不够深刻的。就如妈妈使我懂得女人的美丽来自颜色，来自温婉一样。

　　在成长的岁月，因妈妈工作的关系，频繁的搬家。正是这一次又一次的搬家，花裙子不知遗落在哪个城市哪个家。就连遗落它的年份，也不知。渐渐地，我蜕变成女人，并以成年女人的身份投身花花世界，充满惶恐。陌生的，熟悉的，已知的，未知的难题从四面八方袭来。我象被遗忘在角落的孤儿，脆弱不堪。然而，这份流离失所，属于三毛式的撒哈拉，不如我想象中美妙。

　　每年夏天，我路过百货琳琅满目的橱窗，都忍不住停住脚步。若身边有朋友，便提起那条丢失的花裙子。是啊，它给予我童话一般的童年，随风飘扬的裙角忽隐现年轻貌美的面容-------永不苍老的妈妈。

　　春节的时候，妈妈为我开门的刹那，望着眼前依然微笑如花的女人。我闪念，想：妈妈老了。

　　夕阳、缝纫机转动的声响、花布料、树阴遮掩的某年夏天倒放记忆。与此同时，楼外正噼里啪啦放着大朵大朵烟花，绚烂绽放于天际，不着一点痕迹地消逝于天际。又一年过去了，我叹息着自言自语：我成长的代价是妈妈额前白发。

　　我领悟了八岁那年置疑的叹息，心脏某处隐隐作痛。我提起那条花裙子，不免有些遗憾。妈妈默默转身，回到房间，将柜子上层的许多衣服搁到旁边，又柜子紧底下拿出一小包东西。妈妈熟练地解开包袱，抖开一条相同的花裙子。我呆住了。

　　“它没丢？”我问。

　　“我收起来了。年轻人哪知道珍惜这个，有新的就丢了旧的。再说现在又不合身。”妈妈说。

　　我借着窗外簇簇烟花的光亮，端详妈妈的脸庞。一道道浅浅的皱纹，早已爬上妈妈的眼角，眼角悄然滑落一滴眼泪。可，妈妈嘴角却洋溢微笑，我知道这出于欣慰。乘务员的催促声,将我从回忆中拉回。我迎着春风对上妈妈的笑面，缓缓靠近并紧密拥抱住她，说：秋天的时候，我回家。

　　关小声CD机中，张艾嘉的《爱的代价》。我蹑手蹑脚推开房门，妈妈打着微鼾，睡得很熟。我的归来距离上次离开大概有四个月了，阿姨告诉我，这是妈妈四个月以来第一个安稳觉。我拭去泪水，吻住妈妈额头，为我在路上实现的理想,将要发生的再次分别请求原谅。

　　光阴啊，给我光阴的句子，用来拼凑光阴的故事。于是，我快乐。快乐，给我快乐的胸膛，被我折成各种各样的幸福形状。心中有妈妈，走到那儿，那儿都是家。幸福，不过如此罢。